Miércoles 1 de Junio
Máxima en Barcelona de 29 grados.
Miércoles 1 de Diciembre. Sujetas con fuerza mi mano. Andando. Largas zancadas. Me pasea. Pienso. Antes de llegar al bar. Vinculándome con la vida. Me enlazas. Amor mío. Entre un cerco de cerveza. Sobre un sobre de cristal. Bajo mil pulsaciones por sílaba. Tu mano que las toca. Una a una. A través de la portezuela verde. Aquella. Tu huella sobre la caja. Sobre la caja de yeso que me cubre. En el costado izquierdo. Contando. Recontando. Escribo la carta. "Quizá, ¿tanto tiempo hace?". En la memoria de papel del celular.
Miércoles 1 de Junio.
Falta aire.
Il tombe la pluie.
Malgré moi.
Je peux pas nager sans elle.
Te levantaste. Dijiste que no a la encargada. Amablemente. Sin duda. Tus piernas. "Tiemblan los cimientos de la tierra y se abren las ventanas del cielo". El Apocalipsis. Pienso. Te sigo y supuro. Rebozo agua. No sé por donde. Pero sí para quien. Pedaleo en el aire. Si hubiera podido decirte, mi amor.
Miércoles 1 de Junio.
Pantalón de hilo suelto. Cogido por un cordón.
"Clov: ¿Crees en la vida futura?
Hamm: La mía lo ha sido siempre"
Beckett
Los pies descalzos. Sobre la gata.
Más allá del cristal, noche.
Más allá de la noche, noche.
23 cigarrillos.
Hola, mi vida. Todavía te queda algo por descubrirte. No lo evites.
Apoyo la mano sobre el vientre.
Te sueño. Antes de soñarte.
Antes de que la noche se haga noche.
